La Petite 78 - Escrito e Rabiscado

Eu podia jurar que ele era diferente, do tipo meigo e sincero. Podia prever nosso futuro, pipoca, mãos dadas e cinema cult num fim de tarde chuvoso.

Ah, como podia sentir aquele perfume doce e ocre que seu cabelos exalavam, e tinha o jeito de falar, de gesticular, tinha o brilhantismo humilde e as coisas de artista.

Mas o tempo passou, nada aconteceu , o brilho que tinha até então, foi ficando embotoado, fosco e totalmente sem cor e eu, fiquei ali olhando como quem vê o sonho indo embora andando lentamente pela rua...sozinho. E ainda podia ler sua palavras, vislumbrar seu brilhantismo e simplesmente sumir...Deixar que o tempo me apagasse da memória dele, aposto que nem se lembra do meu nome. Pobre diabo, pobre. Uma pena, uma lástima.